Камень чуть качнулся вперед И ринулся вниз, к реке, Двадцать один непутевый год Повис на правой руке. Только удара черная плеть, Да пустота позади, Только пальцы на рыжей скале, И цифра - двадцать один. ... Я долго курил над пропастью снежной, Теперь я не мог не понять: Ночь, любимая спит безмятежно, Но втихомолку молится мать. Январь 1954